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Primo battito di una vita infame,
come la colonna del milanese
che del tuo bianco corpo peste nera
ha fatto, spietato misfatto.
Secondo battito di atomi rubati
alle stelle cristalline dame del cielo
e prostitute della terra, vedove
di calda luce, di buio freddo spose.
Terzo battito di danze pericolose
quanto le falene vicine alla fiamma
di un amore mai nato, morte prematura
nel grembo di un cuore gelido.
Quarto battito di cenere che scivola
via dalle esili dita di chi ha imparato
a dire no troppo tardi, in un orologio
che si muove con la luna, il sole ormai morto.
Quinto battito di battute qualsiasi
che svelano un semicerchio di candide
gemme di scheletro, in una dolce cornice
di petali di rose rosse, risse scure
sotto la pelle pallida di sangue bollente
che cammina e si arrampica e corre
e inciampa nei grigi nervi, testimoni
dell'infame vita fino all'ultimo battito.
